Pausar para olhar
O aplicativo estava meio construído. As telas abriam, os dados entravam, dava para usar, do jeito que uma casa com paredes e sem reboco dá para morar. Tinha momentum. Todo programador conhece esse estado: a próxima tela já está desenhada na cabeça, os dedos sabem o caminho, e cada hora rende. E eu parei. Fechei o editor numa quarta-feira e passei a semana seguinte sem escrever uma linha. Só abrindo aplicativos dos outros, um atrás do outro, e tirando capturas de tela.
Para quem olha de fora, isso tem cara de desistência disfarçada. Para mim também teve, durante os primeiros dias. Existe uma culpa específica em parar uma coisa que está andando. A cabeça fica repetindo que momentum é raro, que depois não volta, que o aplicativo vai ficar meio pronto para sempre como os outros que ficaram. Tudo isso é verdade e mesmo assim parei.
Parei porque percebi que estava construindo a primeira ideia. Não a melhor; a primeira. A tela de hoje tinha o desenho que me ocorreu no dia em que abri o projeto, e todas as telas seguintes estavam herdando esse desenho sem que eu tivesse voltado a perguntar se ele era bom. Quando você está construindo rápido, cada decisão nova se apoia na anterior, e a anterior vai ficando mais cara de mudar a cada hora que passa. Momentum é isso: velocidade e também peso.
“Parar é desistir do caminho. Pausar é desconfiar dele sem sair.”
A semana de olhar foi estranha. Abri dezenas de aplicativos de rotina, de hábito, de treino. Alguns muito bons, a maioria medíocre, dois ou três que me fizeram sentir vergonha do meu. Não copiei nada; a função não era essa. A função era quebrar a certeza de que a minha tela era a única forma possível de resolver o problema. Depois de quarenta capturas, ela deixou de ser a única e virou uma entre muitas, e aí, finalmente, deu para julgá-la.
Tem uma diferença entre parar e pausar que demorei a formular. Parar é desistir do caminho. Pausar é desconfiar dele sem sair. Quem para fecha o projeto e abre outro. Quem pausa fica no mesmo lugar, mas olhando para os lados em vez de para a frente. É mais desconfortável do que parar, porque não oferece o alívio da decisão. Você continua no projeto, só que sem o conforto de estar avançando.
Voltei depois da semana e joguei fora três telas. Não por serem ruins, mas por serem minhas de um jeito que já não fazia sentido: carregavam a marca de um dia específico, de uma primeira impressão que eu tinha superado. O desenho novo é melhor. Não tenho como provar; é a minha opinião contra a de uma versão minha de duas semanas atrás, e eu sou suspeito para julgar. Mas sei que o novo passou por um filtro que o antigo não passou, e isso vale alguma coisa.
Agora faço isso de propósito, em todo projeto, e o momento é sempre o mesmo: quando a coisa começa a andar sozinha. Esse é o sinal, não o de que está indo bem, mas o de que parei de escolher. Quando as mãos vão na frente da cabeça, é hora de tirá-las do teclado por uns dias e olhar o que os outros fizeram, não para imitar, mas para lembrar que existe outro jeito.
Nunca sei se a pausa é prudência ou medo. A sensação, por dentro, é idêntica. A única diferença aparece depois: se voltei por outro caminho, era prudência. Se voltei pelo mesmo, talvez fosse medo e eu só precisava de uma semana de desculpa. Dessa vez voltei por outro. Da próxima, não sei.
— MS