Automatizar a casa para não pensar na casa

Às seis e quarenta da manhã, a luz do corredor acende sozinha em dez por cento. Não é um amanhecer, é uma sugestão de amanhecer. A cafeteira já está morna. A persiana da sala sobe um terço, o suficiente para que a planta do canto receba o que precisa e eu não receba sol na cara. Nada disso me espera, nada disso me pergunta. A casa simplesmente começa o dia um pouco antes de mim, como um colega de quarto discreto que acorda cedo e não faz barulho.

Levei uns três anos para chegar nessa cena. E o curioso é que, quando comecei, não era isso que eu queria.

Eu queria uma casa inteligente. A expressão ainda tinha brilho na época, e eu imaginava algo entre nave espacial e mordomo. O que fui descobrindo, aos poucos, é que "inteligente" era a palavra errada. A casa não precisa ser inteligente. Precisa ser esquecível. O objetivo real, que só consegui nomear bem depois, era remover da minha cabeça uma categoria inteira de pequenas decisões que eu nem sabia que estava tomando.

Há um tipo de cansaço que não aparece em nenhum planejamento de tempo. Ninguém escreve na agenda "lembrar de apagar a luz da área de serviço" ou "decidir se vale a pena ligar o aquecedor agora ou daqui a vinte minutos". São micro-decisões, cada uma com custo próximo de zero. Mas são dezenas por dia, todos os dias, e o custo delas não é o tempo — é o fato de que cada uma te puxa de leve para fora do que você estava pensando. É a carga cognitiva silenciosa: a soma de tudo que você precisa manter num cantinho da atenção para que a casa continue funcionando. A luz esquecida é só o sintoma. O problema é o pedaço de você que ficou de plantão para lembrar dela.

“Automatizar não é fazer a casa fazer coisas. É demitir o plantonista.”

Automatizar, então, não é fazer a casa fazer coisas. É demitir o plantonista.

Mas aqui mora uma armadilha que eu caí de cabeça, e suspeito que todo mundo cai. Existem dois tipos de automação, e eles se parecem muito no começo. O primeiro é a automação que funciona de fundo: você configura uma vez, ela some, e meses depois você percebe que nunca mais pensou naquilo. O segundo é a automação que vira hobby. Ela também começa com uma regra simples, mas aí você descobre que dá para fazer a luz mudar de cor com a temperatura externa, que dá para ter um painel com gráficos de umidade de cada cômodo, que dá para receber uma notificação quando a máquina de lavar termina — e de repente você passa as noites de domingo ajustando limiares de sensores. O plantonista foi demitido, mas você contratou um engenheiro de meio período e o engenheiro é você.

Não há nada de errado com hobby. Só é bom saber qual dos dois você está fazendo. Levei um tempo para admitir que boa parte do que eu construía não reduzia carga nenhuma; só a trocava por uma mais interessante. O painel de gráficos é lindo. Nunca olhei para ele para tomar uma decisão.

A parte técnica mais difícil não foi nenhuma das que eu esperava. Não foi programar regras, nem instalar sensores. Foi fazer coisas de fabricantes diferentes conversarem. Cada dispositivo chega com a convicção de que ele é o centro do universo, com seu próprio aplicativo, seu próprio jeito de dizer "ligado". Uma plataforma de automação open source resolve metade disso; a outra metade é paciência, leitura de fórum e aceitar que uma lâmpada específica vai sempre demorar dois segundos a mais que as outras. A integração é onde o projeto deixa de ser produto e vira artesanato. E, estranhamente, foi a parte que mais gostei — porque é a parte que ninguém consegue vender pronta.

A surpresa foi o quanto a casa me ensinou sobre mim. Os sensores distribuídos pela casa não mentem. Descobri a que horas realmente vou dormir — não a que horas acho que vou. Descobri que a luz da cozinha fica acesa por longos períodos em que não há ninguém na cozinha, porque alguém — eu — tem o hábito de passar por lá, acender, pegar um copo d'água e sair pensando em outra coisa. A automação resolve a luz. Mas o dado fica ali, educado, apontando para um padrão que eu não conhecia.

E então chegam as coisas que não se automatizam. Tentei automatizar a música da manhã: uma playlist que começasse sozinha junto com a luz. Durou duas semanas. O problema não era técnico; era que escolher a música era a parte boa. Aquele meio minuto entre o café e o primeiro som do dia, em que eu decidia se era um dia de piano ou de guitarra, era um dos poucos momentos em que eu realmente perguntava a mim mesmo como estava. Tirei a regra. Algumas decisões não são carga. São ritual, e o ritual só existe porque você o faz.

O mesmo aconteceu com a rega das plantas. Tecnicamente trivial. Mas regar é quando eu olho para elas.

Com o tempo, as regras configuradas ao longo de meses passaram a formar algo que se parece menos com um sistema de controle e mais com um conjunto de hábitos que a casa tem — hábitos que eu dei a ela, mas que agora funcionam sem mim. E essa é a ironia final: quem automatiza muito descobre que controla menos. Você delega, e delegar é abrir mão. Quando a persiana sobe sozinha às seis e quarenta, não fui eu que decidi aquilo hoje. Foi uma versão minha de oito meses atrás, com outras prioridades, outro inverno. A casa guarda decisões antigas e as executa com fidelidade. De vez em quando discordo de mim mesmo e vou lá mudar.

Talvez seja isso que automatizar significa, no fim: escrever cartas para o seu futuro eu, na forma de pequenas regras, e confiar que ele vai saber quais rasgar.

— MS